@ Ayalah
2025-03-11 02:21:18
Ode ao Rouxinol de John Keats
I
Dói-me o coração, e um entorpecimento sonolento
O meu sentido, como se de cicuta tivesse bebido,
Ou esvaziasse algum opiáceo monótono nos esgotos
E que, se a vida não é um sonho, não é um sonho:
Não é por inveja da tua feliz sorte,
mas por ser demasiado feliz na tua felicidade.
Que tu, dríade de asas claras das árvores
Em algum enredo melodioso
De verdes faias, e sombras sem número,
Canta o verão em plena garganta.
II
Ó, por um gole de vindima! que foi
Que há muito se refresca na terra profunda,
Saboreando a Flora e o verde do campo,
Danças e canções provençais, e alegria queimada pelo sol!
Oh, por um copo cheio do calor do Sul,
Cheio do verdadeiro Hipocrene, cheio de rubor,
Com bolhas de contas a piscar na borda,
e a boca manchada de púrpura;
Para que eu possa beber e deixar o mundo sem ver,
E contigo me sumir na escuridão da floresta.
III
Desaparecer para longe, dissolver-se e esquecer
O que tu, entre as folhas, nunca conheceste,
O cansaço, a febre e a preocupação
Aqui, onde os homens se sentam e se ouvem gemer;
Onde a paralisia sacode uns poucos, tristes, últimos cabelos brancos,
Onde a juventude se torna pálida, e fina como um espetro, e morre;
Onde só pensar é estar cheio de tristeza
E desesperos de olhos de chumbo,
Onde a Beleza não consegue manter os seus olhos brilhantes,
Ou o novo Amor os contempla para além do amanhã.
IV
Longe! longe! pois eu voarei para ti,
Não conduzido por Baco e seus pares,
mas nas asas sem visão da Poesia,
Embora o cérebro entorpecido pertubasse e retardasse:
Já contigo! a noite é tenra,
E porventura a Rainha-Lua está no seu trono,
rodeada de todas as suas estrelas;
Mas aqui não há luz,
Mas aqui não há luz, senão a que vem do céu com as brisas
Que, se a terra não é de todo, não é de todo.
V
Não posso ver que flores estão a meus pés,
Nem que incenso suave paira sobre os ramos,
Mas, na escuridão embalsamada, adivinho cada doce
Que o mês sazonal dota
A erva, o mato e a árvore frutífera;
O espinheiro branco, e a eglantina pastoral;
As violetas que se desvanecem rapidamente, cobertas de folhas;
E o filho mais velho de meados de maio,
a rosa-almiscarada que se aproxima, cheia de vinho orvalhado,
O refúgio murmurante das moscas nas noites de verão.
VI
E, por muito tempo, eu me apaixonei
A morte, que é o que mais me apaixona,
Chamando-lhe nomes suaves em muitas rimas,
para levar para o ar minha respiração tranquila;
Agora, mais do que nunca, parece-me rico morrer,
para que a meia-noite não tenha dor,
enquanto derramais vossa alma
Em tal êxtase!
Ainda assim cantarias, e eu tenho ouvidos em vão
Para o teu alto réquiem me tornar um torrão.
VII
Não nasceste para a morte, Ave imortal!
Não há gerações famintas que te pisem;
A voz que ouço nesta noite que passa foi ouvida
Em tempos antigos, por imperador e palhaço:
Talvez a mesma canção que encontrou um caminho
Através do triste coração de Ruth, quando, doente por casa,
"Ela chorou entre o milho estrangeiro.
A mesma que muitas vezes
Que, em tempos de glória, se abriu sobre a espuma
De mares perigosos, em terras de fadas desamparadas.
VIII
A palavra é como um sino
Para me levar de ti ao meu eu!
Adeus! A fantasia não pode enganar tão bem
Como ela tem fama de fazer, duende enganador.
Adeus! Adeus! O teu hino triste se desvanece
Passando os prados próximos, sobre o riacho tranquilo,
E agora está enterrado bem fundo
No próximo vale-glades:
Foi uma visão, ou um sonho acordado?
A música se esvaiu: - Acordo ou durmo?